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I
es Muses, sur le mont Hymette,
Je ne fus jamais nourrisson ;
Pour Jeanne, Lise ou Guillemette
Je chante clair comme pinson,
Et tout franc, voilà ma façon !
Si je marque une préférence,
C’est pour la fillette au cresson.
Je suis un oisillon de France.
Le berger des troupeaux d’Admète
Ne m’aura pas pour échanson.
Il me suffit qu’on me permette
De voleter au vert buisson ;
