— Tu ne vois rien du tout. Nous nous étions attardés à ramasser des algues marines pour la collection du patron, le soleil courait rapidement vers le Zénith, sans funiculaire, et nous avions une soif de tous les diables. Tout à coup mon compagnon reste en arrêt et pousse un cri de joie ; j’accours, il était en face d’un superbe coquillage des acéphales conchyfères, d’un tridacne géant, comme nous l’apprit plus tard M. Grandidier, posé doucement sur le sable fin de la grève.
Il faut vous dire que ces animaux fort étranges sont plus connus sous le simple nom de bénitiers et c’en est deux de cette espèce que la République de Venise donna autrefois, au temps de sa splendeur, à François Ier, et que l’on peut admirer encore à l’Église Saint-Sulpice à Paris.
— Tu nous rases avec ton érudition.
— Je poursuis. Les deux valves du bivalve étaient toutes grandes ouvertes : on voyait qu’il humait — cet oiseau — l’air chaud, la brise saline et embaumée de la mer. Tout rose, nacré, miroitant, joli à l’intérieur sur ces chairs molles et flasques, et comme la mer venait d’abandonner le rivage, il était plein d’une eau transparente admirable.
— Voilà une huître que l’on ne connaît pas à Batignolles, dit mon copain, gamin de Paris, et, avant que j’aie pu seulement faire un geste, il était à genoux, devant le tridacne géant, et avançait la tête pour humer cette eau…
— Ici Castagnat s’arrêta pour s’éponger le front, haletant, deux grosses larmes s’échappaient lente-
