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Qu’on m’avoit ordonné pour gardes.
Et nonobstant, chargé de fers,
On m’en fonce dans les enfers
D’une profonde et noire cave,
Où l’on n’a qu’un peu d’air puant
Des vapeurs de la froide bave
D’un vieux mur humide et gluant.
Dedans ce commun lieu de pleurs.
Où je me vis si misérable,
Les assassins et les voleurs
Avoient un trou plus favorable.
Tout le monde disoit de moy
Que je n’avois ny foy ny loy,
Qu’on ne cognoissoit point de vice
Où mon ame ne s’adonnât,
Et, quelque traict que j’escrivisse,
C’estoit pis qu’un assassinat ;
Qu’un sainct homme de grand esprit,
Enfant du bien heureux Ignace,
Disoit en chese et par escrit
Que j’estois mort par contumace,
Que je ne m’estois absenté
Que de peur d’estre exécuté
Aussi bien que mon effigie ;
Que je n’estois qu’un suborneur.
Et que j’enseignois la magie
Dedans les cabarets d’honneur ;
Qu’on avoit bandé les ressorts
De la noire et forte machine
Dont le souple et le vaste corps
Estend ses bras jusqu’à la Chine ;
Qu’en France et parmy l’eslranger
Ils avoient dequoy se vanger
Et dequoy forger une foudre
Dont le coup me seroit fatal ,