Au lieu de se recoucher, le docteur se glissa dans son habit de valvètre, descendit dans ses grandes bottes de marais, s’enfourna sous sa houppelande de lurtaine, et, son sourouët sur la tête, ses moufles aux mains, il laissa sa lampe allumée, près de son Codex, ouvert à la page 197. Puis, poussant la porte du Six-Quatre, il s’arrêta sur le seuil.
La vieille était là, appuyée sur son bâton, décharnée par ses quatre-vingts ans de misères !
« Les cent vingt fretzers ?
— Les voici, et que Dieu vous les rende au centuple !
— Dieu ! L’argent de Dieu ! Est-ce que personne en a jamais vu la couleur ? »
Le docteur siffla Hurzof, lui mit une petite lanterne à la gueule, prit le chemin de la mer.
La vieille suivait.
Quel temps de Frritts et de Flaccs ! Les cloches de Sainte-Philfilène se sont mises en branle sous la bourrasque ! Mauvais signe ! Bah ! le docteur Trifulgas n’est pas superstitieux. Il ne croit à rien, pas même à sa science, — exceptée pour ce qu’elle lui rapporte. Quel temps mais aussi quel chemin ! Des galets et des scories, — les galets, glissants de varechs, les scories, qui crépitent comme du mâchefer. Pas d’autre lumière que la lanterne du chien Hurzof, vague, vacillante. Parfois, la poussée de flammes du Vanglor, au milieu desquelles paraissent se démener de grandes silhouettes falotes. On ne sait pas vraiment ce qu’il y a au fond de ces cratères insondables. Peut-être les âmes du monde souterrain, qui se volatilisent en sortant.
Le docteur et la vieille suivent le contour des petites baies du littoral. La mer est blanche d’un blanc livide, — un blanc de deuil. Elle brasille en s’écrêtant à la ligne phosphorescente du ressac, qui semble verser des potées de vers luisants sur la grève.
