― C’est un misérable, cela suffit, répondit Uncle Prudent. ― Maintenant, à l’œuvre ! »
Tous deux, les mains tendues, les doigts ouverts, palpèrent alors les parois du compartiment pour y trouver un joint ou une fissure. Rien. Rien, non plus, à la porte. Elle était hermétiquement fermée, et il eût été impossible de faire sauter la serrure. Il fallait donc pratiquer un trou et s’échapper par ce trou. Restait la question de savoir si les bowie-knifes pourraient entamer les parois, si leurs lames ne s’émousseraient pas ou ne se briseraient pas dans ce travail.
« Mais d’où vient ce frémissement qui ne cesse pas ? demanda Phil Evans, très surpris de ce frrrr continu.
― Le vent, sans doute, répondit Uncle Prudent.
― Le vent ?… Jusqu’à minuit, il me semble que la soirée a été absolument calme…
― Évidemment, Phil Evans. Si ce n’était pas le vent, que voudriez-vous que ce fût ? »
Phil Evans, après avoir dégagé la meilleure lame de son couteau, essaya d’entamer les parois près de la porte. Peut-être suffirait-il de faire un trou pour l’ouvrir par l’extérieur, si elle n’était maintenue que par un verrou, ou si la clef avait été laissée dans la serrure.
Quelques minutes de travail n’eurent d’autre résultat que d’ébrécher les lames du bowie-knife, de les épointer, de les transformer en scies à mille dents.
« Ça ne mord pas, Phil Evans ?
― Non.
― Est-ce que nous serions dans une cellule en tôle ?
― Point, Uncle Prudent. Ces parois, quand on les frappe, ne rendent aucun son métallique.
― Du bois de fer, alors ?
― Non ! ni fer ni bois.
― Qu’est-ce alors ?
