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XLV
A l'hôpital
Rondeau
Rondeau
A l'hôpital, hospice des douleurs,
Où la mort est sans goût, et sans frayeurs
Puisque le mal, pas à pas la procure,
Plus d'un poète, à la pâle figure,
S'est éteint, et n'a connu que les pleurs ‘ !
Gilbert ! Moreau ! morts, victimes d’erreurs
Dont le génie a seul la meurtrissure
A l'hôpital !!
Mais à ce prix, pour toutes ces horreurs,
Cieux, qui savez mesurer les malheurs
Et le génie à votre créature !
Oh ! Donnez-m'en et gloire et flétrissure ;
Je trouverais, poète, bien des fleurs
A l'hôpital.
