fiques, de beaux édifices, le post-office dont le portique central repose sur des colonnes d’ordre ionique. Et P’tit-Bonhomme songeait à l’énorme quantité de lettres, qui s’abattent là comme une nuée d’oiseaux ou qui s’envolent sur le monde entier.
« C’est pour qu’t’en uses qu’on l’a bâti, mon boy, dit Grip, et c’qu’il t’arrivera d’lettres à ton adresse : Master P’tit-Bonhomme, négociant à Dublin ! »
Le jeune garçon ne pouvait s’empêcher de sourire aux manifestations exagérées et enthousiastes de son ancien compagnon de la ragged-school.
Enfin, on aperçut le bâtiment des quatre cours de justice, réunies sous le même toit, sa longue façade de soixante-trois toises, sa coupole, percée de douze fenêtres, que le soleil daignait illuminer ce jour-là de quelques rayons.
« Par exemple, fit observer Grip, j’compte que t’auras jamais d’rapport avec c’te bâtisse-là !
— Et pourquoi ?…
— Parce que c’est un’ chaufferie comme celle du Vulcan. Seulement, c’n’est pas du charbon qu’on y consomme, ce sont des clients qu’on y brûle à p’tit feu, et qu’les solicitors, les attorneys, les proctors, et autres marchands d’lois enfournent… enfournent… enfournent…
— On ne fait pas d’affaires sans risquer d’avoir des procès, Grip…
— Enfin tâche d’en avoir l’moins possible ! Ça vous coût’cher quand on gagne, et ça vous ruine quand on perd ! »
Et Grip secouait la tête d’un air très entendu. Mais comme il changea de ton, lorsque tous trois furent en train d’admirer un édifice circulaire, dont le dessin architectural reproduisait les splendeurs de l’ordre dorique.
« La Banque d’Irlande ! s’écria-t-il en saluant. V’là, mon boy, où j’te souhaite d’entrer vingt fois par jour… C’te bâtisse vous a des coffres grands comme des maisons !… Est-ce que t’aimerais à d’meurer dans une de ces maisons-là, Bob ?
