dire, en donnant à sa voix les plus aimables inflexions.
Maître Antifer tourna la tête, le regarda, et positivement, il avait l’air de ne point le connaître.
« Monsieur… c’est moi… c’est moi… répétait le notaire en s’inclinant.
— Oui… vous ? »
Et il n’eût pas dit plus clairement : Que diable me veut cet échappé d’une boîte à momie ?
« Mais… c’est moi… Ben-Omar… le notaire d’Alexandrie… Vous ne me remettez pas ?…
— Est-ce que nous connaissons ce monsieur ? demanda Pierre-Servan-Malo.
Et il interrogeait ses compagnons en clignant de l’œil, tandis que le caillou gonflait alternativement sa joue droite et sa joue gauche.
« Je le crois… répondit Gildas Trégomain, qui prenait en pitié l’embarras du notaire. C’est monsieur Ben-Omar que nous avons déjà eu le plaisir de rencontrer…
— En effet… en effet… répliqua maître Antifer, comme si ce souvenir fût revenu de loin, de très loin. Je me rappelle… Bon Omar… Ben-Omar ?…
