— Alors… il y est ?…
— S’il y est, je te crois… qu’il y est… Mais je suis si énervé… ma main tremble… ce compas me brûle les doigts… Je ne puis le promener sur la carte…
— Et tu veux que je le promène, mon ami ?…
— Si tu en es capable…
— Oh ! fit Gildas Trégomain.
— Dame ! pour un ex-marinier de la Rance !… Enfin, essaie… nous verrons… Tiens bien le compas… et suis avec la pointe le cinquante-quatrième méridien, — autant dire le cinquante-cinquième, puisque l’îlot est par cinquante-quatre degrés et cinquante-sept minutes… »
Ces chiffres de la longitude commencèrent à troubler la tête de l’excellent homme.
« Cinquante-sept degrés et cinquante-quatre minutes ?… répéta-t-il en écarquillant les yeux.
— Non… animal ! s’écria maître Antifer… C’est le contraire. Allons… va donc ! »
Gildas Trégomain posa la pointe du compas sur la carte du côté de l’ouest.
« Non ! hurla son ami. Pas dans l’ouest !… À l’est du méridien de Paris… entends-tu… maladroit !… À l’est… à l’est ! »
