— Oui, vieil Omar, à moins que vous ne me l’achetiez…
— Combien ?… demanda le notaire, qui mit la main à la poche pour en tirer sa bourse.
— Combien ?… Cinquante millions de francs ! »
Quel bond fit Ben-Omar, tandis que maître Antifer, la bouche ouverte, les lèvres retroussées, toutes ses dents dehors, le regardait comme il n’avait jamais été regardé sans aucun doute.
Puis, d’un ton sec, un ton de commandement maritime :
« C’est à prendre ou à laisser, ajouta-t-il.
— Cinquante millions ! répétait le notaire d’une voie hébétée.
— Ne marchandez pas, monsieur Ben-Omar… Vous n’obtiendrez pas cinquante centimes de rabais !
— Cinquante millions ?…
— Ça les vaut… et comptant… or ou billets… ou un chèque sur la Banque de France. »
Le notaire, un instant abasourdi, reprit peu à peu son sang-froid. Nul doute que ce damné marin sût de quelle importance devait être
