front, voici que ces mots lui partent de la bouche, comme des balles de revolver :
« Hein ?… Ah !… Oh !… Lui ?… Serait-ce ?… Pour sûr, c’est l’envoyé du double K… »
Si c’était ledit envoyé, il faut convenir qu’il ne payait pas de mine, avec sa face glabre, ses joues plissées, son nez pointu, ses oreilles écartées, ses lèvres minces, son menton de galoche, ses yeux fuyants, son teint de vieux citron trop mûr — enfin une physionomie qui n’inspirait pas précisément la confiance, tant cette figure chafouine reflétait d’astuce.
« N’ai-je pas l’honneur de m’adresser à monsieur Antifer, ainsi qu’un obligeant matelot vient de me le dire ? » fut-il baragouiné en un français déplorable, dont il vaut mieux épargner les abominations au lecteur — langage en somme très compréhensible, même pour un Breton.
« Antifer Pierre-Servan-Malo ! fut-il répondu. Et vous ?…
— Ben-Omar…
— Un Égyptien ?…
— Notaire à Alexandrie, et présentement descendu à l’Hôtel de l’Union, rue de la Poissonnerie. »
