celui-ci était venu s’asseoir. Ils n’entendaient ni ne voyaient. Leurs bras soulevaient machinalement les verres et retombaient sur la table. Sexton murmurait d’incohérentes paroles d’ivrogne ou chantonnait quelque refrain de bord, en l’accompagnant de coups de poing lancés dans le vide. Bryce, la tête baissée, les épaules arrondies, les yeux à moitié clos, ne tarderait pas à s’endormir du sommeil de la brute.
Cependant le tapage grandissait, des cris, des appels d’un groupe à l’autre, et parfois des provocations à propos de rien.
Le tavernier, très habitué à ce genre de clientèle, allait et venait, versant à la ronde ses abominables boissons.
« Eh bien, reprit Kyle en s’approchant plus près encore de son interlocuteur, qu’y a-t-il ?…
— Il y a, répondit Vin Mod, que j’ai deux mots à faire dire à l’ami Flig Balt… et comme Flig Balt est en prison, il faut l’y rejoindre…
— Ce soir ?…
— Ce soir… parce que demain se réunit le Conseil et il serait trop tard. Aussi, pas de temps à perdre, et je compte que tu vas jouer l’ivrogne…
— Sans avoir bu…
— Sans avoir bu, Kyle. Cela ne sera pas difficile… Tu vas te lever… crier… hurler… t’en prendre aux autres buveurs… au besoin taper dessus…
— Et si j’attrape quelques mauvais coups au milieu de la bagarre…
— Je doublerai la somme », répondit Vin Mod.
Et cette réponse sembla lever toutes les hésitations de Kyle, qui n’en était pas à une bourrade près. Il ne fit qu’une réflexion, celle-ci :
« S’il est nécessaire de communiquer avec Flig Balt, pourquoi est-ce moi, et non toi, qui cherche à le rejoindre ?…
