— Non… je vous le dirai… Ça me pèse trop… et ça me soulagera peut-être… lorsque je vous l’aurai dit… monsieur Jeorling…
— Non… Dirk Peters… non !
— Il se nommait Holt… Ned Holt…
— Holt… m’écriai-je, Holt… du même nom que notre maître-voilier…
— Qui est son propre frère, monsieur…
— Martin Holt… le frère de Ned ?…
— Oui !… comprenez-moi… son frère…
— Mais il croit que Ned Holt a péri comme les autres dans le naufrage du Grampus…
— Cela n’est pas… et s’il apprenait que j’ai… »
Juste à cet instant, une violente secousse me jeta hors de mon cadre.
La goélette venait de donner une telle bande sur tribord qu’elle faillit chavirer.
Et j’entendis une voix irritée, criant :
« Quel est donc le chien qui est à la barre ?… »
C’était la voix de Jem West, et celui qu’il interpellait ainsi, c’était Hearne.
Je me précipitai hors de la cabine.
« Tu as donc lâché la roue ?… répétait Jem West, qui avait saisi Hearne par le collet de sa vareuse.
— Lieutenant… je ne sais…
— Si… te dis-je !… Il faut que tu l’aies lâchée, et un peu plus la goélette capotait sous voiles ! »
Il était évident que Hearne — pour un motif ou un autre — avait abandonné un moment le gouvernail.
« Gratian, cria Jem West en appelant un des matelots, prends la barre, et toi, Hearne, à fond de cale… »
Soudain le cri de « terre ! » retentit, et tous les regards se dirigèrent vers le sud.
