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LE SECRET DE WILHELM STORITZ
Mon pinceau courait sur la toile…
Mon pinceau courait sur la toile…

— Ce que tu appelles la fin, mon cher Henri, interrompit Marc, c’est, à mon avis, le commencement.

— Tu as raison, Marc, et j’en suis à ne plus connaître la valeur des mots… À quand le mariage ?

— On attendait ton arrivée pour en fixer définitivement la date.

— Eh bien, quand vous voudrez… dans six semaines… dans six mois… dans six ans…