— Il est mort, répliqua Penellan, mort de froid ! »
Jean Cornbutte et Marie arrivèrent auprès du cadavre, que la glace avait déjà raidi. Le désespoir se peignit sur toutes les figures. Le mort était l’un des compagnons de Louis Cornbutte !
« En avant ! » s’écria Penellan.
Ils marchèrent encore pendant une demi-heure, sans mot dire, et ils aperçurent une élévation du sol, qui devait être certainement la terre.
« C’est l’île Shannon, » dit Jean Cornbutte.
Au bout d’un mille, ils aperçurent distinctement une fumée qui s’échappait d’une hutte de neige fermée par une porte en bois. Ils poussèrent des cris. Deux hommes s’élancèrent hors de la hutte, et, parmi eux, Penellan reconnut Pierre Nouquet.
« Pierre ! » s’écria-t-il.
Celui-ci demeurait là comme un homme hébété, n’ayant pas conscience de ce qui se passait autour de lui. André Vasling regardait avec une inquiétude mêlée d’une joie cruelle les compagnons de Pierre Nouquet, car il ne reconnaissait pas Louis Cornbutte parmi eux.
« Pierre ! C’est moi ! s’écria Penellan ! Ce sont tous tes amis ! »
Pierre Nouquet revint à lui et tomba dans les bras de son vieux compagnon.
« Et mon fils ! Et Louis ! » cria Jean Cornbutte avec l’accent du plus profond désespoir.
À ce moment, un homme, presque mourant, sortant de la hutte, se traîna sur la glace.
C’était Louis Cornbutte.
« Mon fils !
— Mon fiancé ! »
Ces deux cris partirent en même temps, et Louis Cornbutte tomba évanoui entre les bras de son père et de la jeune fille, qui l’entraînèrent dans la hutte, où leurs soins le ranimèrent.
