seillez, en somme, c’est de m’embarquer sur la mer Noire, pour ne point passer par le Bosphore ?
— Ce serait bien joué, à mon avis, répondit Van Mitten.
— Avez-vous entendu parler, quelquefois, reprit Kéraban, d’un certain genre de mal qu’on appelle le mal de mer ?
— Sans doute, ami Kéraban.
— Et vous ne l’avez jamais eu sans doute ?
— Jamais ! D’ailleurs, pour une traversée aussi courte…
— Aussi courte ! reprit Kéraban. Vous dites, je crois, une traversée « aussi courte ! »
— À peine soixante lieues !
— Mais n’y en eût-il que cinquante, que vingt, que dix, que cinq ! s’écria le seigneur Kéraban, que la contradiction commençait, comme toujours, à surexciter, n’y en eût-il que deux, n’y en eût-il qu’une, ce serait encore trop pour moi !
— Veuillez pourtant réfléchir…
— Vous connaissez le Bosphore ?
— Oui !
— Il a à peine une demi-lieue de large devant Scutari ?…
— En effet.
