— Quatre-vingt mille, c’est beaucoup, Bruno ! Je pense que c’est trop, — même pour un Turc ! En Hollande, où l’on n’a qu’une femme, il est quelquefois bien difficile d’avoir raison dans son ménage !
— Bon ! bon ! mon maître ! Ne parlons pas de cela !… Parlons-en le moins possible ! »
Puis, Bruno, se retournant vers le café toujours désert :
« Eh ! mais il me semble que voilà un café, dit-il. Nous nous sommes exténués à descendre ce faubourg de Péra ! Le soleil de la Turquie chauffe comme une gueule de four, et je ne serais pas étonné que mon maître éprouvât le besoin de se rafraîchir !
— Une façon de dire que tu as soif ! répondit Van Mitten. — Eh bien, entrons dans ce café. »
Et tous deux allèrent s’asseoir à une petite table, devant la façade de l’établissement.
« Cawadji ? » cria Bruno, en frappant à l’européenne.
Personne ne parut.
Bruno appela d’une voix forte.
Le propriétaire du café se montra au fond de sa boutique, mais ne mit aucun empressement à venir.
