malice initiale et sa miraculeuse outrance dans l’ordonnance magistrale du rhythme dur et sûr et de la rime toujours correcte sans grimace inutile vers une richesse bête. Ce prologue !
Deux monts plus blancs que l’Hékla
Surplombent la pâle contrée
Où mon désespoir s’exila !
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Ô ton cri qu’emporte Borée,
Philomela, Philomela !
et toutes les forces et toutes les grâces dont resplendit,
dont sonne et résonne ce livre qui me fut
longtemps, avec les Vignes folles, de chevet.
Les Vignes folles, qui sont à mes yeux le meilleur gage qu’ait donné, parmi trop peu d’autres, puisque la mort nous l’a ravi si tôt, Glatigny, j’en raffolais aussi et je m’en redis parfois, malgré ma mémoire oblitérée, les strophes envolées toutes de verve et d’une si jolie et forte et saine, en dépit des « sujets », naïveté. Comme il flétrit, en sortant, sans nul doute, de tel endroit qui me rappelait tant la maison, démolie, de la rue d’Orléans-Saint-Honoré :
Le stupide garçon qui sert en ce logis !
et comme, en revanche et sous forme de compensation,
il célèbre, en faune qui s’y connaissait, une
dame non encore ni plus déjà habillée :
