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mémoires d’un veuf
vaillantes, vos frêles mains, devant un morceau fendillé de miroir à soixante-quinze centimes !
Et vivent aussi, parce qu’elles ont l’air en papier peint, les solides, les fidèles, les tristes immortelles, jugées dignes par le deuil universel de fleurir, autour des morts oubliés, la féroce aridité des grilles !
