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invectives
Que dois-je pour faire plaisir
À ta sagesse ?
L’impuissance ou le désir
Croissant sans cesse ?
L’indifférence ou bien l’abus ?
Parle, que puis-je ? »
Je répondis : « Tous vins sont bus,
Plus de prestige,
La femme trompe et l’homme aussi,
Je suis malade,
Je veux mourir. » Le Diable : « Si
C’est là l’aubade
Que tu m’offres, je rentre. En Bas.
Tuer m’offusque.
Bon pour ton Dieu. Je ne suis pas
À ce point brusque. »
Diable d’argent et pas la mort !
Partit le Diable,
Me laissant en proie à ce sort
Irrémédiable.
