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II
Ou plutôt vieux comme je suis
Ou comme je commence à l’être,
Il me siérait moins, tant c’est depuis !
D’évoquer les anciens déduits
Que de penser au grand Peut-être.
La mort qui n’est pas loin de moi,
Moins loin que tant de cœurs en fuite,
Elle est fidèle, elle a ma foi,
J’ai la sienne. Oh ! mourir plus vite
Que de cette vie au souci
Perpétuel, sale besogne,
Noire bourrelle sans merci
Qui vous flatte et vous trompe aussi.
— Vite au charnier, vieille charogne !
