Vous les solennisez du bruit de vos exploits.
Leurs bords sont grands de votre orgueil : des palais vastes
Y soulèvent, jusques aux nuages, leur faste.
Tous sont guerriers : des couronnes cruelles
S’y reflètent — tours, burgs, donjons et citadelles —
Dont les grands murs unis sont pareils aux linceuls.
Il n’est qu’un fleuve, un seul,
Qui mêle au déploiement de ses méandres
Mieux que de la grandeur et de la cruauté,
Et celui-là se voue au peuple — et aux cités
Escaut des Nords — vagues pâles et verts rivages —
Route du vent et du soleil, cirque sauvage
Où se cabre l’étalon noir des ouragans,
Où l’hiver blanc s’accoude à des glaçons torpides,
Où l’été luit dans l’or des facettes rapides
Que remuaient les bras nerveux de tes courants.
T’ai-je adoré durant ma prime enfance !
Surtout alors qu’on me faisait défense
