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On le tua, à l’heure où les tours étaient rouges
Et comme en feu, de loin en loin, sous le couchant.

Des cris, des poings levés, des menaces, des chants,

Jaillis des cours, des ruelles, des quais, des bouges,

Roulaient comme un tonnerre et assaillaient la nuit.

Le vent se soulevait comme un voile de bruit.

Cœurs tragiques, fiévreux et haletants dans l’ombre,
Là-haut, sans qu’on les vît, battaient les tocsins sombres.
Des mégères passaient aux bras de leurs soudards.
La foule ivre avait saisi les étendards.
Des tisserands parlaient au peuple, sous les porches.
Leurs gestes grandissaient dans la lueur des torches.
La ville était comme un brassin géant qui bout
Et qui répand les vengeances et les colères
Et ce torride amas de rages populaires

Montait battre le seuil d’Artevelde, debout.

 

Il était là, le front tourné vers la marée

De ces âmes, par sa présence, exaspérées.
Son verbe était sans crainte et clair comme autrefois ;

Rien ne fêlait le bourdon sourd qu’était sa voix ;