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À chaque échec, un flot de rage
Sorti de son orgueil, s’en vint
Son âme, un jour, s’en prit aux prêtres.
— Oh ! ces naïfs, qui sont des traîtres ! —
Il souhaitait qu’un vent soudain
Son vœu flamba, comme une paille ;
Pourtant, un soir d’ample ripaille,
Lorsque Sixtus revint chez lui,
Les ivrognes des nuits flamandes,
Vêtu d’ouates, ceint de calmandes,
Fantôme en laine, être en coton,
Sauta. Van Mol l’entendit dire :
« Je sais un clos où tu vois luire
Des fruits rares, mais interdits
