Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Et plus jamais n’y reparut.
Le petit homme,
Au teint de pomme,
Sentit dès lors la mort descendre :
On aurait dit que d’un tamis
Tombait sur lui
De la poussière et de la cendre.
Il n’eut plus goût à rien ;
Ses sabots clairs raillaient sa vie et son chagrin ;
Le tamis gris de poussière et de cendre
Toujours plus lourd le surplombait,
Si bien, qu’un soir des mois mauvais,
À bout de force, il vint se pendre,
Au clou géant, qui maintenait
Droite là-haut, contre le pignon droit,
La chapelle d’or et de flammes
