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Autour du froid manteau.
On l’enviait, on le craignait, et les dévotes
Piquaient souvent son nom, sur les pelotes
Jamais il ne rentrait par le même chemin.
Il avait peur de ses voisins
Qui l’épiaient, au pas des portes.
Des suppliques si tenaces faisaient escorte
À sa fuite, jusque chez lui,
Qu’il se barricadait dans son logis,
Boutique obscure, établi sombre ; un bouge
Où ses pâles et menus doigts
Ornaient de fleurs et de rinceaux le bois
Il était laid, mais son dos ridicule
Était, aux yeux des gens crédules,
La vraie armoire du bonheur.
Mie Hazewel l’aimait, avec ferveur,
C’était une rusée et benoîte personne
À l’œil finaud, au nez futé,
