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Dites, peut-on s’aimer ainsi,
— Branches tortes, branches mortes —
Peut-on s’aimer avec ces yeux
Avec ces pauvres yeux si vieux,
— Branches tortes, branches mortes —
Peut-on s’aimer, en raccourci,
L’hiver est un grand bloc de froid
Où sont sculptés clos et villages,
Avec leurs chemins creux et leurs sillages,
— Branches tortes, branches mortes —
Les pauvres vieux sont tout petits,
Dans l’immensité grise et morne
De la bruyère où l’autan corne ;
Les pauvres vieux se sont blottis
À contre vent, dans un fossé,
Et se disent, à petits gestes,
Leur vieil amour et ce qui reste
— Branches tortes, branches mortes —
