Une bande d’oiseaux traversaient les nuages
Et s’éloignaient, sans bruit,
Tandis que, dans la ferme, au bord des routes,
Les fenêtres rougeoiaient toutes :
Morceaux de chair taillés, dans le cœur de la nuit.
Quand l’aube ouvrit ses yeux de lait,
Par le matin lucide et frais,
Le valet fou comprit que désormais
La morte était bien morte et l’attendait,
Avec son âme, ailleurs ;
Il laissa choir les pauvres fleurs
Toutes ensemble, autour du lit,
Et s’y coucha lui-même — et puis selon tel vœu,
Sauvagement, y mit le feu.
La flamme arda sourde d’abord.
Comme un regret, comme un délit,
Pour croître, en éclats d’or,
Et s’épandre complète et triomphale,
Comme le vent dans la rafale.
Une dernière fois,
Le valet blond ouït sa propre voix
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les villages illusoires
