Cette page a été validée par deux contributeurs.
173
les vignes de ma muraille
SOIR D’AUTOMNE
Des nuages, couleur de marbre,
Volent, à travers le ciel fou ;
« Eh la lune, garde à vous ! »
L’espace meugle et se déchire.
Sous l’écorce, par leurs fentes,
On écoute pleurer et rire
Les arbres.
« Eh la lune, garde à vous ! »
Votre face de cristal blanc
Va choir morte, parmi l’étang,
Cassée aux angles des vaguettes,
Les troncs plient comme des baguettes,
L’ouragan pille aux cabanes cognées
Le chaume immense, par poignées.
