Des tours, immensément des tours, avec des glas
Pour ceux du lendemain qui s’en iront en terre,
Lèvent leur vieux grand deuil de granit solitaire
Tragiquement, sur le troupeau des toits en tas.
Et des vaisseaux s’en vont, sans même un feu d’éclair,
Tels des cercueils, par ces brouillards que l’hiver trame,
Sans même un cri d’adieu, sans même un bruit de rame,
Au long des chemins d’eau qui glissent vers la mer.
Et si vers ces départs, le môle tend ses bras,
Avec, à son sommet, des croix emblématiques,
Par à travers l’embu des quais hiératiques,
Ses christs implorateurs et doux ne se voient pas.
La brume en drapeaux morts couvre la cité morte,
En ce soir morne, où nul espoir n’a flamboyé,
Et du ciel triste et noir — tel un soleil noyé,
Là-bas, au loin, c’est tout mon cœur que l’on emporte
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les apparus dans mes chemins
