Page:Verhaeren - Poèmes, t3.djvu/110

100

poèmes, iii^e série

---

Il n’était plus la vie,
Il n’était point encor la mort ;
Il était la fatigue inassouvie.
Depuis qu’il avançait pour saisir le soleil,
— Ô ses pauvres mains d’homme ! —
Our et Memphis avaient ployé sous Rome,
Thèbe était vide et Babylone était un breil ;
Et Rome était Paris ; Paris devenait Londre
Et Londre était déjà dispersé sur la mer.

Il avait vu brûler d’étranges pierres,
Jadis, dans les brasiers de la pensée ;
Les feux avaient léché les cils de ses paupières
Et son ardeur s’était cassée
Sur l’escalier tournant de l’infini ;
Sa tête avait nourri toutes les gloses.
Il traînait après lui, une aile grandiose
— Ridicule — dont les pennes tombaient ;
Les nuages étaient vitreux qui le plombaient.
Mais néanmoins une chimère dernière
Allumait d’or son casque et sa bannière.
Lassé du bien, lassé du mal, lassé de tout,
Il maintenait debout