Blafards et seuls, les malades hiératiques,
Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort ;
Ils ont mâché la vie et ses jours identiques
Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.
Mais aujourd’hui, serrés dans le pâle cynisme
De leur dégoût, ils ont l’esprit inquiété :
« Si le bonheur régnait dans ce mâle égoïsme,
« Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté ?
« Ils ont banalement aimé comme les autres
« Les autres ; ils ont cru benoîtement aux deuils,
« À la souffrance, à des gestes prêcheurs d’apôtres ;
« Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.
« Ils discutent combien la cruauté rapproche
« Mieux que l’amour ; combien ils se sont abusés
« À pavoiser l’ingratitude et le reproche ;
« Combien de pleurs, pour quelques yeux qu’ils ont baisés !
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