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On en voyait pendre en guirlande,
Sur des fleurs pâles de Hollande ;
Il s’en mirait au bénitier
Les doux oblats, sous la tonnelle,
Glorifiaient l’âme éternelle ;
Les doigts rejoints, les yeux mi-clos,
La terre y était bonne : un moine
L’avait reçue en patrimoine,
Jadis, au temps diocésain,
Or il se fit qu’un fruit étrange
Qu’aucun texte connu ne range,
Parmi les fruits que l’on décrit,
Contre le mur denté de verre
Qui séparait le clos sévère
Et le jardin paisible et blanc
Oh ! Maintes fois l’échevin Sixte
Vola, du haut de ce mur mixte,
Chez ses voisins silencieux,
