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— « C’est un Archange, il est le Maître de la Foudre. »
Son étalon étant couvert de poudre,
Un gas lustra les flots de la crinière
Et le doyen y suspendit,
En récitant les mots prescrits,
Une pièce d’argent fleurie
Tomba dans le plateau qu’un rouge enfant de chœur
Le bouclier darda ses aveuglantes armoiries ;
Le glaive ardent et exalté
Jeta son cri de force et de clarté,
La foule encore frémissante suivit,
Les yeux béants, ce vol vers les nuées,
Et quand il ne fut plus
Qu’un tourbillon de feu, rué,
Là-haut, vers l’inconnu, dans le vertige,
Les commères s’exclamèrent sur le prodige :
« Est-il possible ! — et qui donc vit jamais
Un miracle aussi certain dans les palais ?
Lui, saint Michel, le Seigneur d’or des princes,
L’authentique patron des ducs de la province,
