Filles et gars, les muscles mous
Tombaient, par paquets lourds, dans les égouts,
La ronde, à bout d’ardeur, rompait sa chaîne ;
Une suprême fois, les bêtes,
Loques en feu, buissons rouges, torches brandies,
Rebondirent de l’incendie,
Mais ceux du Pré de l’Arbalète,
Encor vaillants, repoussèrent, à coups de pieds,
Neutre et blafard, comme un linge déteint,
Se suspendre, le long des rues,
Mie Hazewel s’enfuit de la cité bourrue
Et plus jamais n’y reparut.
Le petit homme,
Au teint de pomme,
Sentit dès lors la mort descendre…
On aurait dit que d’un tamis
Tombait sur lui
De la poussière et de la cendre.
Il n’eut plus goût à rien ;
Ses sabots clairs raillaient sa vie et son chagrin ;
Le tamis gris de poussière et de cendre
Toujours plus lourd le surplombait,
Si bien, qu’un soir des mois mauvais,
