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Elle était faite en bois plus dur

Que les moellons du mur ;
Et néanmoins elle était fine comme un vase

Et des roses ornaient sa base.


Quelques joueurs la sauvèrent, à marée haute.


On la planta, avec solennité,

Dans le milieu du jeu, un jour de Pentecôte,
Que les cloches s’interpellaient, de berge en berge,
Que les premiers soleils d’été
Brillaient et que les filles de l’auberge,
Sur des plateaux de cuivre et de lumière,

En bonnets frais et blancs, gaiement, servaient les bières.

 

Et tous applaudirent celui

Qui le premier, devant la foule,
D’un seul et large coup de boule,

L’abattit.


Et tous applaudirent aussi,

Ceux qui vinrent, après lui,
Et la couchèrent,

Cinq fois, par terre.


Mais brusquement, celui qui le premier

L’avait atteinte,

Pâlit : Son clos des champs qui tintent