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Écartelaient sur eux, leurs ailes écarlates.

Leur bonde était taillée en couronne, leur bois
Semblait du plomb, si large et lourd était son poids.

Les plus anciens se décoraient de sycomore
Et des vins de cent ans fermentaient, dans leurs pores.

Ils recélaient, en leur silence et leur sommeil,
Ce qui fut l’air, les fleurs, les fruits et le soleil,

Et les ressuscitaient, soudain, en cris de liesse,
Les soirs de désirs fous et de rouges ivresses.

Pour surprendre, dans les bons vins et leur couleur,
Un peu du goût qu’a le bonheur,
Je suis entré, dans ce caveau, l’âme légère.

Et des coins d’ombre et de feux sombres,
Des bataillons héraldiques de verres
Montaient la garde, autour des étagères ;
Aux plafonds bas, se bosselaient des mascarons
Qui souriaient, d’un rire épais et rond,
À des kobolds, dégringolant d’un fût ;