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Et vivre en leur tumulte intime et volontaire
Comme un martyr ou comme un saint.
Les toits des chaumières dormaient au long des routes ;
Les fleurs et les couleurs s’éteignaient toutes ;
Mais l’écho lisse et pur doublait toujours, doublait encor,
De bord en bord,
Au fond des campagnes natales,
La voix des vieux passeurs des eaux occidentales.
