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Tombé sur terre en une hostie.
Et l’église, comme un palais de flambeaux noirs,
Dont les châsses d’argent et d’ombre
Taisent leurs cris de métaux sombres,
Par l’élan clair de ses colonnes exulte
Et dresse, en faisceaux d’arcs et en voussoirs,
Jusqu’au faîte, l’éternité du culte.
Dans un encadrement de grands cierges qui pleurent,
À travers temps et jours et heures
Les ostensoirs
Sont le seul cœur de la croyance
Qui luise encor, cristal et or,
Dans les villes de la démence.
Dehors, le bourdon sonne et sonne,
À grand battant tannant
Les longs regrets, pareils aux râles
Vers le passé, des cathédrales.
Et les foules qui tiennent droits,
Pour refléter le ciel, les miroirs de leur foi,
