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Fixent aux clous leurs veilleuses antiques,
Où l’on entend rentrer, en leurs impasses,
Toutes les misères qui sont lasses :
— Les mendiants, les éclopés, et les perclus ; —
Où la ville semble n’exister plus
Que pour ce défilé, torpide et sombre,
De gens en noir, qui s’avancent dans l’ombre,
Fatidiques, comme les nombres.
