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La parure immatérielle
Du bel oiseau,
Là haut,
Le chef du grand serment
Payera jusques au soir,
Abondamment,
À boire.

Et l’on se soûle en son honneur,
Et l’on trinque, et l’on crie, et l’on hurle, et la peur
S’accouple en des coins d’ombre avec la joie.
Filles, qui traversez par bandes les chemins,
Les gars aux violentes mains
Vous agrippent comme des proies.
L’ombre se fait autour du vieil enclos
Où commande Saint Georges
Le dernier air des fanfares se clôt,
Les cors s’enrouent et les bugles dégorgent
Un refrain las qui n’en peut plus.
Archers, vos bras sont lourds, vos doigts moulus,
Et vos regards se voilent,
Et vous ne savez plus si vous visez