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Poële flambant, comptoir fleuri,
Carreaux sablés et tables claires,
Caves longues, larges tonneaux
D’où jaillit, ainsi que d’un tombeau,
Au creux des verres
La bière.
Et c’est vraiment un bon moment,
Pesant de calme et de bien-être :
De gros buveurs à la fenêtre
Fument leur pipe et regardent les gens
Ou bataillent aux cartes.
Des béguines passent et des sergents,
Et les mitrons avec des tartes.
Les cloches, dans la tour,
Carillonnent toujours,
Mêlant leur bruit avec le bruit des verres,
Avec la splendeur blonde et sonore des bières
Et, quelquefois, avec l’éclat des vins ;
Et tout cela résonne, et tout cela s’égaie
Toujours comme il convient
D’un bruit minime de monnaie.
