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L’ombre descend enfin ; chacun s’en va ;
Leurs marchés faits, les conducteurs attèlent
Aux chars-à-bancs leurs haridelles
Et les fouettent à tour de bras ;
Trot des chevaux vers les campagnes,
Les sonnettes vous accompagnent
Une dernière fois de leur dreling dément,
Puis se calment, et, d’heure en heure,
Dans le soir et la nuit, se meurent
Interminablement.
