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Tout y perdure en son bien-être.
On vit loin de tout bruit vivant,
À regarder passer le vent
Et la poussière à la fenêtre.
Les servantes y font marcher
Le rouet gris des existences,
Et façonnent, par leurs sentences,
Une sagesse à bon marché.
Les échevins sont sûrs et veillent ;
Le crime a ses deux poings liés.
On met l’ordre sous l’oreiller,
Et l’on s’endort sur ses oreilles.
