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Pourtant, au coin du quai, s’élève encor,
Battue et gémissante au vent du Nord,
L’image, en bois sculpté, de la Fortune.
Mais que vienne l’instant où la nuit choît,
L’eau se ternit et plus ne mire en soi,
Jusqu’au matin, que l’or mort de la lune.
