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Aux battements soudains d’un glas,
Le vent riposte avec fracas ;
Voici qu’il brise, sur la tour,
Les gargouilles qui font le tour
De la corniche la plus haute ;
Il casse en deux les abat-sons ;
Il lutte avec le grand bourdon
Et son battant qui saute.
Les douze fleurs des chiffres d’or,
Sur les cadrans, sont effeuillées ;
Les patronnes agenouillées
À l’Est, à l’Ouest, au Sud, au Nord,
Supplient, en vain, le vent qui mord,
Et qui projette la prière
De leurs deux bras tendus.
Vers la pitié d’un Christ aux horizons pendu,
Violemment à terre.
Le sol antique est écorché,
Par on ne sait quel coutre énorme ;
Tombent, là-bas, les buis, les ifs, les ormes,
Dans le jardin de l’évêché.
