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Funérailles
Vingt ouvriers
Invisibles, là-haut, parmi les madriers,
À coups de reins, à coups de pieds,
Sonnent et sonnent.
Et sur les toits serrés en tas,
Tombent, bondissent et ricochent
Les glas,
Et par les trous des abat-sons,
S’éparpillent les sons
Et se vident les poches
Formidables des cloches.
