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La servante qui l’assista, quand il mourut,
A requinqué, depuis trois jours,
Avec des loques de velours,
L’arroi fané des gros bahuts,
Et réveillé, à poings rouges, les moires
Et l’éclat endormi des massives armoires.
Et maintenant,
Que leur gloire réapparue
S’étale à tout venant,
Contre les murs, à front de rue,
Elle les garde et les surveille encor,
Faisant reluire, avec son tablier,
Quelque pommeau mal nettoyé,
Ou quelque frise à filet d’or.
Et l’archiviste, et le doyen, et le docteur
Se rencontrent parmi les acheteurs ;
Et les matrones graves et compactes
Se disputent sur la valeur exacte
D’un saladier d’étain ou d’un flambeau d’argent.
