Tous s’acharnent, aucun ne doute,
Car c’est à ceux qui, de leur cœur battant
Ont, en un même temps,
Tiré, le plus souvent, les mêmes notes,
Qu’on adjuge, — parfois l’on vote —
Le prix dont sera fier, pendant un jour,
Un quartier d’une ville ou le hameau d’un bourg.
Ô les petites voix lasses, mais obstinées,
Ô la fragile et babillante claironnée :
Ici, là-bas, toujours, encor,
Jusques à l’heure où le plus fort,
Dans le disloquement et dans la débandade
De l’unanime sérénade,
Impose, à tous, son survivant effort,
Et dans l’entier silence et la cruelle attente
Regonfle, une dernière fois, sa gorge — et chante.
Et le vainqueur et son pinson
Avec, au treillis de la cage,
Un rameau clair de fleurs sauvages,
Rentrent à la maison
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