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Et vite, il leur descend sa corde :
Un nœud coulant y rattache les sacs.
Puis, sans un heurt, sans un ressac.
En ligne raide, en ligne droite,
Le seigle clair, le froment frais
S’élève, est englouti et disparaît
Par une trappe étroite.

Le bon meunier reste là-haut,
Menant sa vie obscure et seule,
Près de ses meules ;
Il collabore au pain des bourgs et des hameaux ;
Il est couvert de cendre et de farine fine ;
Il apparaît aux crédules enfants
Comme un grand Saint Nicolas blanc
Qui demeure près des nuages ;
Autour de son vieux front le ciel semble en voyage ;
Il est calme toujours, il chante et moud son grain ;
Le poing noueux des ouragans l’étreint,
Mais rien ne le submerge.
Il distingue, là-bas, sur les canaux,
Les noms usés des vieux bateaux
Et l’enseigne des antiques auberges,
Et, tout au loin, Anvers la grande et ses vingt tours ;